Esattamente.

(Chi si fa ingannare dalle gnocche seminude in testata e non legge, non ha capito un cazzo)

Questo mi pesa un sacco, la cena fredda intendo. Mi sa di povertà, di castigo, di solitudine  e malattia mentale. Collego tante -troppe- emozioni al cibo, e questa è una di quelle. E non è bello, soprattutto se in passato hai giocato con la larghezza del tuo stomaco ed all’ altalena col peso. Soprattutto se spesso ti rendi conto che hai vinto solo una battaglia o forse due, ma che la guerra vera è una lotta eterna, un qualcosa con cui fare i conti ogni giorno, conti pieni di speranze, sensi di colpa, frustrazioni e così via.

Oggi sono pessimista, oggi vedo tutto color cacchina di neonato, ed aspetto di avere voglia di andare a votare, e poi finire i miei lavoretti.

So che le prossime due settimane saranno durissime, al lavoro dovrò dare il massimo, fare un sacco di straordinari, tenere duro ed affilare le unghie: arrivano due stagiste agguerrite e figherrime da accogliere con tanta serenità (forzata, s’ intende), di cui una di aiuto a noi grafiche, quindi dovrò anche mostrare tutta la mia fighettitudine per non scomparire, e per sopperire al fatto che io non sarò mai una gnocca stramagra da tailleur, tacco 12 e filo di perle. Devo essere forte e smetterla di piagniucolare.

Domani però.

Sì, certo, alla modella sta molto meglio, ma che c’entra, è il suo lavoro stare da dyo con qualunque vestito, mica il mio. Quindi ”nessun rancore nei tuoi confronti, modella senza testa e con gambe perfette.”

La cosa bella non è stata tanto riuscire ad entrarci (la taglia è la mia, mica una in meno), o il fatto che, contro ogni mio pensiero, mi stesse pure bene (a detta altrui), ma la mentalità che ho verso un certo tipo di negozi, da qualche anno.

Un tempo sarei passata davanti a Motivi lamentandomi delle taglie un filo più striminzite del normale (innegabile la differenza con la stessa taglia da Zara, per fare un esempio, io che sono forte di seno e fianchi la sento tantissimo, soprattutto per come vengono tagliati ed assemblati i capi), sarei entrata, avrei provato una maglietta “la più grande che avete” e poi sarei uscita frignando perché mi faceva i rotoli e perché il mondo che si ferma alla taglia 46 è ingiusto.

Sì, è vero, è ingiusto.

Perché non vedo come mai una ragazza con una taglia in più della mia non possa nemmeno aspirare a provare un vestito tanto grazioso, e per questo da Motivi sono degli stronzi, però, non lo patisco più. Sono decisamente meno polemica, capita (e capita spesso) che un vestito mi stia (ormai trovare la mia misura non è più mission impossible) ma mi stia malissimo, e non ne faccio più un dramma.

Non esco più piangendo dal negozio, non torno a casa scofanandomi due vaschette di gelato guardando Cambio Vita su Sky, non odio il mondo e non do mentalmente dell’anoressica alla ragazza magrissima che mi passa davanti, appena uscita dal camerino.

Forse fa tutto parte del gioco.

Forse l’amor proprio, la voglia di continuare, ed il fatto di lavorare e stare per tante ore lontana da casa (da Madreh, principalmente, e dai continui battibecchi su come vivo, su quello che penso e su come mi esprimo) mi hanno aiutata, non lo so. O forse è stato semplicemente spegnere tutte quelle voci che parlano solo di taglie, di perdere peso in poco tempo, o di grasso dove il grasso non c’è, che mi facevano così male.

Sono felice, di questi piccoli risultati.

Ah  sì, ho anche tagliato i capelli, venerdì, fin troppo corti, fin troppo mascolini, ma va beh. Quindi per un paio di mesi basta spese, che non posso nemmeno andare in rosso, col mio pseudobancomat.

Accidentaccio.

• Domani giuro che vado a farmi tagliare i capelli perché così conciata sembro Gianni Morandi travestito da Biancaneve. Che schifo.
• Domani dovevo avere il giorno libero, ma alla fine si sono infilate due consegne urgenti ed una riunione mattutina (muoio dentro-mode) a cui non potevo dire di no, quindi nulla.
• Ho finito il periodo “lavoro solo io perché lavoro tantissime ore al giorno” ed ho iniziato quello “tutti lavorano, a modo loro”, direi che almeno prendo la vita con gioia anche quando conosco gente che guadagna il doppio di me e lavora la metà delle ore (la cosa mi fa ancora andare la merda al cervello, ma ci sto lavorando, giuro). Se è vero che siamo tutti lagnoni almeno devo farlo con stile e ricominciare ad odiare categorie diverse, per esempio gli architetti che fanno i grafici. O i fotografi che fanno i web designer. E simili.

Dico troppe volte la parola *lavoro*. Prendetemi così. Ormai mi hanno fatto il lavaggio del cervello e penso ed agisco solo il base ad esso. Sono da ricovero, o forse sono solo mentalmente pronta per andare all’estero.

Sono tanto, troppo acida. Devo lavorarci. O forse no.

E devo ricominciare a bere meno caffe.

Ah, giusto, voglio progettare un viaggio per le mie vacanze estive, di quelli da me, del tipo zaino e poco più, una specie di intercar, se possibile.

Nonostante lo stress e la stanchezza i 5 stelle e gli all inclusive nei villaggi squallore non mi avranno mai.

Dicevo, che mi raccontava spesso questa favola, come una specie di piccola-grande lezione di vita, a mio parere particolare, se associata ad una religione il cui motto è *se nasci povero e muori povero -ma credi fortemente nel creatore- poi vai nel regno dei cieli, osanna*, la trovavo molto più adatta a nonsoquale filone dell’anglicanesimo (non sono un genio sull’argomento, abbiate pietà), secondo cui *se nasci povero e muori povero, poniti delle domande: magari è perché te lo meriti, cocomeri* ma va beh.

Per chi non la conoscesse parla di un tizio -ricco, si presume- che, prima di partire per un viaggio, lascia a tre sudditi un tot di talenti: ad uno -fortunello- ne toccano 5, ad un altro così così ne capitano 2, a quello sfigato 1.

Quello fortunello al posto di spenderseli in cocaina ed escort di prima classe decide di darsi da fare e li fa fruttare.

Quello così così al posto di pettinare le bambole e fare il *figlio del ricco che però fa il punkabbestia per andare controcorrente, mentre in realtà cerca solo l’attenzione del padre*, magari gli rode un po’, magari è vagamente genovese (ehm) ed inizialmente mugugna, ma poi fa del suo meglio per migliorare la propria condizione.

Quello sfigato invece, il suo talento lo tiene al caldo, senza per questo sperperare o fare baldoria (con un talento, mi direte, di sti tempi non ci vai nemmeno in pizzeria), però nemmeno si da da fare per provare a migliorare la sua situazione di sfigato.

Non ci vuole un genio per capire, chi, al ritorno del tizio dal viaggio (non ci è dato sapere altro) avrà ricchi premi e cotillon e chi invece verrà perculato nei secoli dei secoli amen.

Come non ci vuole un genio capire il significato della parabola.

Io penso che sia umano lagnarsi, e mettere da parte il proprio talento (che questo sia intelligenza, astuzia, ricchezza, poco importa) per un po’ per dedicarsi ad altro e magari svegliarsi una mattina e sentirsi una caccola e ricominciare a battersi per raggiungere un obiettivo. Ho passato tutte queste fasi, e sto ancora lottando per far fruttare al meglio quello che ho e quello che mi è stato donato.

Però penso anche che ci siano tre tipi di persone, non solo due:

• quelle che vanno a bomba e fruttano tantissimo da subito, li stimo ed un giorno vorrei essere in questa categoria.
• Quelle che mettono da parte tutto per varie ed eventuali e poi si ritrovano a non poter fare molto se non arrancare (ed alcune iniziano a provarci ogni giorno).
• Quelle che prendono le fortune che hanno, i talenti -gli euri-, le passioni, l’intelligenza, le capacità, e le buttano nel cesso con tanto di tiro della catena e poi inscenano il solito psicodramma.

Mia mamma mi raccontava anche che chi si fa i cazzi suoi campa cent’anni (non detta così, ma con la storia della pagliuzza nell’occhio altrui e della trave nel proprio), ma tant’è se c’è una cosa che continuo a non tollerare è chi, pur avendo avuto molto, persiste nel sostenere di non avere nulla, ma soprattutto butta via l’ intero pacchetto per un capriccio.

Certo, io devo imparare a farmi gli affari miei o schiatterò giovane, ma sono una donna pensante, e parlante, e queste cose prima o poi sarebbero venute fuori dalla mia testolina, e le avrei scritte comunque. Prendere o lasciare.

Son cose.

Vi ho giò detto che negli ultimi due annetti mi sono arrivate delle proposte indecenti (nel senso che facevano schifo), principalmente da:

• due note case di assorbenti
• dal famoso -il più famoso, attenzione!!- sito dei deal
• dalla Wilkinson (!!!) -questo un paio di anni fa-

In tutto ciò credo di aver detto qualche volta (o spesso? Ve beh, che importa) che la ceretta è dolorosa, che il ciclo mi fa passare dei brutti momenti e che l’unica offerta presa su uno di quei siti (taglio piega per la precisione) si è rivelata una delusione e mi hanno trattata malissimo, come se fossi una scroccona.

Ora, per carità, sono la prima a cui se venisse offerta una *tavoletta grafica della nota marca che utilizzo abitualmente per lavorare* gratis, probabilmente ripeterebbe cinque volte in due righe che questa e quell’altra illustrazione/post-produzione l’ha fatta con quel prodotto (ogni riferimento a fatti o persone realmente esistenti è puramente casuale), però suvvia, svendere i miei favolosi (?) post per due assorbenti ed un appuntamento da una parrucchiera maleducata e cafona dall’altra parte della città… Ma siamo pazzi?

Ste aziende che preferiscono a della buona pubblicità fatta da chi è capace, la recensione gratis di qualche blogger senza criterio, solo perché ha più di tre visite al giorno, hanno rotto le balle, in generale proprio.

Che poi, avere più di tre visite al giorno sul blog, il 99% delle volte non è che la conseguenza di una fortunata serie di eventi, e che no, non equivale per forza ad essere bravi scrittori, stilisti mancati, o grandi esperti di personal branding.

Ricordatevelo, tutti.

Ed ora vado, che tra poco inizia Glee ed io non ho ancora iniziato il mio procedimento di idratazione pelle. Non ridete: sono stata tutto l’inverno senza mettere una crema che sia una ed ora cado a pezzi. Ma vediamo quanto dura, visti i miei ritmi lavorativi. E la mia voglia ed indole del *prendermi cura di me*. Quale? Appunto.

In assoluto la app molesta per eccellenza, ovviamente l’adoro ed il mondo non poteva certo farne a meno. Fiumi di inchiappati fotografici, orge di malati del social, e maree di nullafacenti da domani a scattare brutte fotografie modificate ad orari improbabili al proprio cucciolo domestico, alla torta fatta in casa ed al pupo nel passeggino, mi raccomando.

Con conseguenti Applesessuati che si rivoltano nella tomba lamentandosi su Twitter.

// Per chi non potesse scaricare Instagram consiglio app altrettanto moleste, anche se prive di relativo social, come consiglia Valdev: vedi Retro Camera, vedi Camera360 Ultimate, ed aggiungerei anche Lomo Camera, per non farci mancar nulla. //

• sul lavoro ci divertiamo. Lavoriamo un casino, ma l’ambiente è abbastanza sereno, anche se le invasioni ci sono state: personaggi di altri piani – 10 anime – sono saliti al nostro ed hanno portato non poco scompiglio negli equilibri che si erano formati, ora ci chiediamo tutte se sia il caso di comprare dei copri asse per i bagni delle donne e come faremo a riconoscere chi è stata in bagno prima di noi basandoci sull’odore del deodorante (…), e ci facciamo decisamente più problemi a starnazzare nella cucina davanti al caffe, a fine pausa pranzo. Inoltre, gelose dei nostri spazi e delle amicizie e dinamiche interne quali siamo, c’è piena paranoia a causa dell’arrivo di un paio di nuove stagiste, che comunque mi impegnerò ad accogliere con gioia personalmente (no, non nel senso che farò loro la festa con del Guttalax nel capuccino, ecco).
• Ho passato il sabato più bello degli ultimi due mesi a Pavia, con Colui, il mio brufolo enorme sul mento, collega-amica e relativo fidanzato, siamo stati (anche) alla mostra di Rembrandt (incidere la luce; i capolavori della grafica), ho spiegato per filo e per segno tutte le tecniche calcografiche, la resa della luce e dell’ombra, dei panneggi, delle influenze italiane così diverse da quelle nord europee e così via, salvo poi scoprire che le medesime cose erano scritte nelle didascalie dalla pessima interlinea e spaziatura (colpo al cuore). E la cosa mi è piaciuta molto, avendo io questa tanto odiosa quanto utile indole da maestrina, nelle cose che mi competono.

Sono sempre stata consapevole che l’incisione fosse la tecnica artistica con, in assoluto, il giusto mix di razionalità e magia, mente e fisicità, tecnica e anima, il perché sarebbe lunghissimo da spiegare, ma sicuramente potranno capire a cosa mi riferisco i fotografi professionisti che si occupano di fotografia analogica, ma che si occupano anche di preparazione di supporti e sviluppo in maniera diretta.

Sono tanti anni ormai che mi occupo prevalentemente di grafica intesa come “fai il tuo progetto cartaceo tenendo conto di blablabla, poi apri il software e vai”, il che è tutto giusto e coerente coi tempi (e la richiesta), ma fa perdere quel qualcosa al nostro lavoro.

E boh, ora la smetto di tediarvi con le considerazioni personali da invasata e vi consiglio di andare a Pavia, in un bel giorno di sole, con le scarpe da ginnastica più comode che avete (la mostra è piccolina, Pavia pure, ma si sta in piedi tante ore a girare per tutto il centro storico che è delizioso), e di non dimenticare la batteria della vostra reflex completamente scarica (…).

Domani si ricomincia, c’è l’invasione da accettare e con cui instaurare almeno un rapporto sano e di reciproco rispetto. C’è lo stress, ci sono le scadenze, la palestra anche dopo 9 ore di ufficio (la morte), la mensa aziendale sempre peggio (pessima insalata cotta: no grazie), c’è Pasqua in arrivo e la voglia di non fare assolutamente nulla, anche se poi, dopo Pasquetta, tutti ti chiedono cosa hai fatto e tu sei costretta a rispondere: ho dormito e guardato film tutto il giorno (che sì, è un po’ da sfigati ma ci sta tutto).

Un giorno tutto questo assumerà un senso ed una forma ben definita.

Ne sono certa.

Tutto ha inizio con venerdì scorso, dopo il lavoro, in palestra.

Distruggi, detto anche quello che pago per allenarmi 2-3 volte al mese (per il resto seguo le schede che mi lascia circa tre volte a settimana, non potendomi permettere economicamente di più), non si è smentito e mi ha massacrata. Ha il pallino delle sfide e dell’abbattere i limiti (anche se inizio a pensare che voglia abbattere me), non mi farebbe mai fare esercizi alla mia portata, no, sia mai. Affondi normali? Flessioni? Addominali? Macché, non solo almeno, cose turche ed imbarazzanti che poi da sola riesco a fare per grazia ricevuta e spirito di sopravvivenza, senza troppi danni. Insomma, per me, che come massimale di sfida, un tempo avevo solo la difficile scelta tra il cioccolato ed i popcorn davanti alla tv (poi alla fine sceglievo entrambi, per non fare dei torti a nessuno), non è facile togliermi tutti i paletti mentali che mi sono imposta in tutti questi anni in cui mi sono considerata impacciata ed impedita. Mentali perché fisicamente potrei fare di tutto, ed a quanto pare sono pure molto portata (così dice) ma anche molto bloccata e frignona.

Va beh.

Doccia, cenetta rapida e indolore rigorosamente a casa ed in piedi mentre con l’altra mano stendo il fard, esco con le amiche-colleghe.

Una ci tira il pacco, l’altra muore dentro e rimane in pizzeria fino alle 23 (…) per poi spostarsi di ben 100 metri per posare le terga in un pub tristissimo (è l’effetto della pizza, lo dico sempre), con l’ultima rimasta si va in giro per vicoli, si beve qualcosa, si incontra un suo amico, si ride come scemi tutta la sera, si torna a casa ad un orario dignitoso, che poi sono le tre.

Sabato e domenica ovviamente paralizzata, emicrania scampata per un pelo, giramenti di testa (e non solo), sonnolenza, inappetenza, senso di nausea, ormone a puttane e piena sindrome premestruale.

In pratica avrei avuto bisogno di questo lunedì per riprendermi da un fine settimana orrendo.

Sono stanca. Maledettamente.

Voglio rinascere figa e fare la fashionblogstar e mantenermi a botte di sponsor Chanel, Nikon e che so, svegliarmi alle 7 solo per sbaglio.

No, non è vero. Parla il ciclo per me. Bastardo.

Sono mesi che lo dico, la differenza fra me ed un disoccupato, è che almeno il disoccupato dorme fino alle 12 o comunque ha tempo per fare un milione di cose, mentre io lavoro come un mulo. Le cose stanno cambiando, è vero, il prossimo stipendio sarà meno castrante (no, niente soldi che escono dai pori, non ancora), ma è anche vero che la mia pazienza diminuisce.

Scoppiano così casi del tipo *erika che se la prende con la consulente esterna l’ennesima volta in cui non viene calcolata di striscio a livello professionale* (del tipo che non vengo mai interpellata, mai creduta, mai nulla), roba pesante, frasi tipo: “sì, perché io qui sono la pianta grassa, non la grafica”, successivi cazziatoni e musi lunghi dalla collega. E simili.

Devo darmi una calmata o mi licenziano senza nemmeno avermi assunta, insomma, senza passare dal via. C’è comunque da dire che per forza di cose, non trattandosi di uno studio che opera nel mio settore, ma di un’ azienda multinazionale, arrivano richieste turche che devi soddisfare sempre e comunque, a costo di fare cose per cui i tuoi insegnanti di grafica e web si rivolterebbero nella tomba, e per le quali anche tu muori un pochino dentro.

Ma si va avanti. Avevo solo bisogno di sfogarmi un po’.

Ah giusto, sono ufficialmente in lutto fino a giugno, a causa della fine della seconda stagione di Pretty Little Liars. Ogni tanto mi sento così bimbaminchia da farmi paura, ma più aumentano stress e responsabilità, più ne ho bisogno. Sto decisamente regredendo.